{"id":237,"date":"2025-08-12T22:30:00","date_gmt":"2025-08-12T22:30:00","guid":{"rendered":"https:\/\/mblmg.org\/escribas\/?p=237"},"modified":"2026-04-14T22:31:34","modified_gmt":"2026-04-14T22:31:34","slug":"capitulo-8-carta-da-lembranca","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/mblmg.org\/escribas\/capitulo-8-carta-da-lembranca\/","title":{"rendered":"Cap\u00edtulo 8 \u2014 Carta da lembran\u00e7a"},"content":{"rendered":"\n

Era ele.<\/p>\n\n\n\n

Pero Vaz de Caminha.<\/p>\n\n\n\n

O primeiro a escrever-me. N\u00e3o como um manual, mas como quem descreve um amor novo.<\/p>\n\n\n\n

Encontramo-nos numa varanda da eternidade, onde o tempo n\u00e3o passa, apenas repousa.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 \u201cBrasil\u201d, disse ele, com os olhos marejados de lembran\u00e7a.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 \u201cN\u00e3o sei se te batizei ou apenas te admirei, mas sei: foste o mais belo susto da minha vida.\u201d<\/p>\n\n\n\n

E ent\u00e3o, contou-me uma mem\u00f3ria de sua carta.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 \u201cEra P\u00e1scoa. O mar estava manso, o c\u00e9u limpo, e a mata\u2026 ah, a mata respirava como quem<\/p>\n\n\n\n

acabara de acordar. Montamos um altar sob as estrelas, e o frei falava em latim, palavra por<\/p>\n\n\n\n

palavra, como se o pr\u00f3prio c\u00e9u precisasse ser convencido da Ressurrei\u00e7\u00e3o.\u201d<\/p>\n\n\n\n

Fez-se um breve sil\u00eancio. Caminha prosseguiu:<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n

\u2014 \u201cNo meio dos nativos, um rapaz. Jovem, de olhar fundo. Aproximou-se devagar, sem temor.<\/p>\n\n\n\n

Seus p\u00e9s pisavam o ch\u00e3o como se cada folha fosse sagrada. Observou o crucifixo por longos<\/p>\n\n\n\n

minutos. N\u00e3o disse nada. Apenas apontou para o c\u00e9u. E, com aquele gesto simples, falou mais<\/p>\n\n\n\n

do que todos n\u00f3s juntos.\u201d<\/p>\n\n\n\n

Caminha sorriu, nost\u00e1lgico:<\/p>\n\n\n\n

\u2014 \u201cAquele \u00edndio entendeu. N\u00e3o com catecismo, mas com alma. N\u00e3o com liturgia, mas com<\/p>\n\n\n\n

pureza. Ele explicava aos outros, com as m\u00e3os, que aquele homem na cruz apontava para algo<\/p>\n\n\n\n

maior. Era como se dissesse: \u2018h\u00e1 algo al\u00e9m do que vemos\u2019.\u201d<\/p>\n\n\n\n

Eu, defunto, apenas escutava. Caminha continuava:<\/p>\n\n\n\n

\u2014 \u201cNunca vi tamanha f\u00e9 num olhar. E n\u00e3o era f\u00e9 imposta, nem decorada. Era f\u00e9 como nascente<\/p>\n\n\n\n

\u2014 brotava. Ali, meu caro Brasil, percebi que o encontro entre mundos n\u00e3o precisa ser guerra. \u00c0s<\/p>\n\n\n\n

vezes \u00e9 espanto, \u00e9 espelho, \u00e9 ponte.\u201d<\/p>\n\n\n\n

Ficamos um tempo em sil\u00eancio. O tipo de sil\u00eancio que s\u00f3 existe entre aqueles que se entendem<\/p>\n\n\n\n

pela mem\u00f3ria.<\/p>\n\n\n\n

Caminha ent\u00e3o suspirou:<\/p>\n\n\n\n

\u2014 \u201cFui embora, \u00e9 verdade. Mas nunca te esqueci. Havia algo em ti\u2026 um cheiro de eternidade,<\/p>\n\n\n\n

uma brisa que sussurrava promessas. Te escrevi como quem escreve um poema, e n\u00e3o uma ata.<\/p>\n\n\n\n

E se hoje me perguntas o que ficou, eu te respondo sem d\u00favida: ficou aquele gesto. Aquele<\/p>\n\n\n\n

dedo apontando o c\u00e9u. Como um aviso. Como um press\u00e1gio. Como um amor \u00e0 primeira f\u00e9.\u201d<\/p>\n\n\n\n

E eu, j\u00e1 cad\u00e1ver cr\u00f4nico, senti-me pela primeira vez\u2026 nascido.<\/p>\n\n\n\n

Naquele instante, n\u00e3o era ainda na\u00e7\u00e3o. Nem rep\u00fablica. Nem bagun\u00e7a.<\/p>\n\n\n\n

Era s\u00f3 encantamento.<\/p>\n\n\n\n

Era s\u00f3 Brasil, ou melhor, Terra de Vera Cruz.<\/p>\n\n\n\n

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