{"id":250,"date":"2025-08-05T22:35:00","date_gmt":"2025-08-05T22:35:00","guid":{"rendered":"https:\/\/mblmg.org\/escribas\/?p=250"},"modified":"2026-04-14T22:36:43","modified_gmt":"2026-04-14T22:36:43","slug":"memorias-postumas-de-bras-capitulo-7","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/mblmg.org\/escribas\/memorias-postumas-de-bras-capitulo-7\/","title":{"rendered":"Mem\u00f3rias\u00a0P\u00f3stumas\u00a0de\u00a0Bras \u2013 Cap\u00edtulo\u00a07"},"content":{"rendered":"\n

Veio ele.<\/p>\n\n\n\n

Ali\u00e1s, ele sempre esteve ali<\/strong>, \u00e0 margem da p\u00e1gina, ao p\u00e9 da pra\u00e7a, atr\u00e1s da janela suja onde se escondem as vozes.<\/p>\n\n\n\n

Mas, tolo que sou, s\u00f3 o percebi tarde demais.<\/p>\n\n\n\n

Era belo, o Povo.<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n

N\u00e3o aquela beleza cl\u00e1ssica de busto romano e toga branca, mas uma beleza morena, suada, feita de feira, de barro, de \u00f4nibus lotado e sonho resiliente.<\/p>\n\n\n\n

Tinha cheiro de cebola frita e som de samba triste.<\/p>\n\n\n\n

Era um mosaico ruidoso, um retalho de tudo o que me tornava poss\u00edvel.<\/p>\n\n\n\n

Eu o via de longe, como quem olha o quadro e n\u00e3o o pintor.<\/p>\n\n\n\n

Sabia que existia, claro \u2014 seria imposs\u00edvel governar sem essa presen\u00e7a inc\u00f4moda chamada povo.<\/p>\n\n\n\n

Mas amar?<\/p>\n\n\n\n

Ah, amar requer intimidade. E disso, confesso, eu fugi.<\/p>\n\n\n\n

Ele, no entanto, me amava.<\/p>\n\n\n\n

\u00c0 sua maneira, entre o jogo do domingo e o revezamento da marmita. Cantava meu nome.<\/p>\n\n\n\n

Fazia feriado no meu anivers\u00e1rio e pagava, resignado, cada imposto vencido, mesmo que o asfalto terminasse dois quarteir\u00f5es antes da sua casa.<\/p>\n\n\n\n

E eu?<\/p>\n\n\n\n

Ora\u2026<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n

Eu o trocava por acordos em Bras\u00edlia, por festas no Itamaraty, por sorrisos em Davos.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 \u201cDepois a gente se acerta<\/em>\u201d, eu dizia, ajeitando a gravata. Ele acreditava.<\/p>\n\n\n\n

O Povo sempre acredita.<\/p>\n\n\n\n

Tem essa ingenuidade suicida de quem ainda cr\u00ea no pa\u00eds, mesmo sem nunca t\u00ea-lo visto de perto.<\/p>\n\n\n\n

\u00c0s vezes ele gritava, nas ruas, nas greves, nos sambas.<\/p>\n\n\n\n

Mas meu ouvido, domesticado pelo conforto, \ufb01ngia-se de surdo.<\/p>\n\n\n\n

Quando ele batia \u00e0 porta com cartazes e olhos vermelhos, eu me escondia atr\u00e1s da ordem p\u00fablica.<\/p>\n\n\n\n

Mandava policiais, tanques, estat\u00edsticas. E um discurso.<\/p>\n\n\n\n

Amava-o, sim.<\/p>\n\n\n\n

Com aquele amor frouxo e covarde dos homens que s\u00f3 sabem sentir depois da perda. Hoje, defunto, percebo:<\/p>\n\n\n\n

foi o \u00fanico que realmente me amou, e me chorou.<\/p>\n\n\n\n

Amou-me sem jamais me possuir.<\/p>\n\n\n\n

Amou um retrato falado, uma esperan\u00e7a adiada, uma ideia de pa\u00eds que nunca lhe pertenceu de<\/p>\n\n\n\n

fato.<\/p>\n\n\n\n

Amou-me com aquele afeto \u00f3rf\u00e3o, que s\u00f3 os tra\u00eddos conhecem.<\/p>\n\n\n\n

E talvez, l\u00e1 no al\u00e9m,<\/p>\n\n\n\n

se houver justi\u00e7a entre os mortos,<\/p>\n\n\n\n

ele receba, en\ufb01m, um Brasil digno do amor que me deu. E eu, do fundo do meu caix\u00e3o constitucional,<\/p>\n\n\n\n

possa sussurrar:<\/p>\n\n\n\n

\u2013 Perd\u00e3o, meu povo.<\/em><\/p>\n\n\n\n

Eu era teu.<\/em><\/p>\n\n\n\n

Mas me vendi barato.<\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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