Memórias Póstumas de Bras – Capítulo 5

Capítulo 5 —Tiradentes

Na antessala dos mortos ilustres, entre um silêncio solene e o cheiro de república velha, encontrei Tiradentes.

Estava lá, inteiro, o que já era milagre, considerando o que ﬁzeram com ele em vida. Barba longa, olhos fundos, expressão de mártir em descanso.

— Ora, se não é o próprio Brasil — disse ele, com um ar de quem esperava mais de mim.

— Em frangalhos, mas sim — respondi, arrumando o colarinho cívico da mortalha. Ele me olhou como se lesse minha alma… ou meu orçamento ﬁscal.

— Morreste, enﬁm?

— De colapso interno. Não teve enforcamento, nem esquartejamento. Fui me desfazendo aos poucos… como Constituição mal redigida.

— E a liberdade?

— Liberdade? Ah, sim… tivemos alguma. Principalmente a de consumir, mentir e esquecer. Tiradentes ergueu uma sobrancelha.

— E a pátria?

— Foi rifada. Em suaves prestações.

— E o povo?

— Virou eleitor compulsivo e consumidor intermitente. Comprava esperança em pacotes mensais. Devolvia quebrada, mas seguia tentando.

— E o Auxílio?

— Placebo bem embalado. Aliviava a culpa de cima, mantinha a miséria de baixo.

— E chamavam isso de justiça social?

— E colocavam no palanque.

Tiradentes caminhou em silêncio por alguns passos, como quem pisa nos escombros da própria causa.

— Eu morri por um sonho — disse ele.

— Eu morri porque insisti em dormir demais — retruquei.

Ele suspirou. E com a serenidade dos que já não esperam salvação, apenas murmurou:

— Ao menos, você teve um funeral.

— Pois é… com bandeira e tudo. Mas, ironicamente, foi a única vez em que fui verdadeiramente unido.

E ali ﬁcamos, dois defuntos ilustres, ele com sua dignidade intacta, eu com meu CPF cancelado.